MIO PAESE, COSÌ SGRADITO DA DOVERTI AMARE. V. Bodini . "La vera libertà di stampa è dire alla gente ciò che la gente non vorrebbe sentirsi dire". (George Orwell) Giornalismo è diffondere ciò che qualcuno non vuole si sappia, il resto è propaganda (Horacio Verbitsky)
Jentu e Sule, terra e mare,
Agrodolce di nespola e lattice di fico,
Acre respiro di terra bagnata,
Timo di macchia e rucola e rugiada,
Spiga generosa di frisa foriera,
Orgiastica mistura di odori e colori,
Terra madre e matrigna,
Serpe e strafica,
Notti sudate di vento africano,
Sole che spacca e nutre l'anima.
Questo è un commento, in versi, del mitico Pasquale Chirivì (From Hell sarà contento, pure quando saprà che un giorno di questi scenderemo nell'inferno! Così mi farò perdonare per l'assenza di ieri notte) dopo aver ascoltato un CD di un duo di musicisti neretini: Davide Tarantino e Simone Borgia. Il progetto musicale si chiama "Luna a Sud" e il CD si intitola, appunto "Jentu e Sule".
E' il modo con cui voglio presentare alla comunità di Galatown l'amico Pasquale che, con grandissimo piacere, desidera inserirsi quale bloggista del multiblog. Prego, quindi, Pinuccio di spedirgli via e-mail user-id e password.
BENVENUTO TRA NOI.
Cronache dallo SBAM
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Serata bukowski presso lo SBAM di Galatown.
Eih! La gente c'era...... La piccola sala era piena di giovani.
Veramente belli ed interessati. Non molti ma buoni.
Pochi gli over trenta.
C'era anche un po' di popolo web: giusepperesta, scritturando, mpuliticare, fromhell. Una bella occsasione per uscire dalla virtualità. Ed entrare in un'altra.
Belle luci, soffuse, diffuse e calde sotto le antiche volte di pietra. Ambiente salottiero, tappeti e divani, tavolini e libri sfogliati. Quasi una certa decadenza ottocentesca.
Di grande contrasto con le svisate strappabudella e i fischi modulati con maestria della Gibson di Fromhell che hanno interrotto perentori il chiacchiericcio di prespettacolo.
Partono le letture bukowschiane, parte Alessio Papa.
Parte tosto, dritto al volto con la lettura ritmata delle visioni di Charles, ferite di parole si aprono nell'aria, luci di sangue odore di sudore e sperma e disperazione ci intridono la mente, ci sferzano il cervello, la nausea dell'alcool del poeta underground alemanno-statunitense ci contaggia nel delirio di parole stringate, attaccate una all'altra come un treno che sta per deragliare sotto il ritmo incessante del rif distorto svalvolatamente diffuso da un doppio cono d'annata e dannato.
Poi passano le voci delle ragazze.
Emanuela Palma, particolarmente ispirata , tira la voce da fin dentro il fegato, si trasforma e si aliena immedesimata nella tragica lettura.
E poi le altre ragazze di gamba lunga, delicate come un giunco che sembrano saltare fuori dalla storia di Giuseppe Bergman e poi ti sorprendono per la forza e l'energia che tirano fuori dalla gola, energia che gli parte dai nervi tesi, dal piede sino al collo, come angeli ribelli, leggono inarcando le cosce di spasimo.
E ancora chitarra, elettrica ed elettrificante, che ti rimbomba nella pancia come ogni buona emozione, e ti stride nella fronte, come un flash in pieno volto.
Tempi lenti, rockaccio dannato, effetti di struscio e pizzico, smanicate toste e carezze alle corde, l'uno e l'altro da pelledoca, come un'aplesso sonoro.
E ancora Alessio bukowskizzato che parte e riparte sul ritmo di sballi americani.
Pubblico attento, qualcuno non riesce a fermare il corpo che vibra tra suoni e parole.
Viene fuori un'aria veramente maledettamente, perfettamente bukowschiana: energia e sputo sociale, sesso e ribellione romantica.
Gli organi sono veramente caldi, al calor bianco, il trip è andato.
Va bene, ragazzi, va molto bene.
Stomaci forti e sensibilità alta, questi ci vuole per questi drammi. Poi ti lasciano un segno, ti incidono dentro. Molto bene ragazzi.
Molto bello il microfono carrozzato cinquanta da Elvis e/o radioluposolitario dove passano anche Gianluca e Francesco con altri versi di altri poeti, altri maledetti bevitori di amore e fuoco.
Bukowski ha bevuto all'inferno una vodka e birra anche per la vostra salute, contateci!
Mi aspettavo un completamento della rottura degli schemi: Alessio che recitasse la Cavallina Storna urlata sopra la chitarra di Luigi, così.... tanto per sovvertire il buonismo ipocrita della poesia didattica, tanto per rigurgito di una scuola sempre troppo avara di sensazioni forti, quelle che uno si comprime da piccolo e si legge da grande. Quella che chi vuole, perchè ama, va a scoprirsi da solo, senza programmi, progetti e cattedre.
Bene ragazzi, molto bene.
C'è una Galatown con le palle che ricerca e fa, che legge e grida.
Porcamiseria se esiste.
Facciamola uscire dal vivamaria asfissiante ed imperante!
Finiamo con un buon rum, quattro chiacchiere, ricomponiamoci dopo la scossa, prima dell'oblio del sonno.
Molto bene, ragazzi... così si fa!

Il matrimonio,
Dio, i figli,
i parenti e il lavoro.
Non ti rendi conto che qualsiasi idiota
può vivere così
e che la maggior parte lo fa?
C. B.







Dal "Vocabolario della Lingua Italiana" Zingarelli
ermeneutica
[vc. dotta, gr. hermeneutike (sottinteso téchne) ‘(arte) interpretatoria’; 1797]
s. f.
Arte d'intendere e d'interpretare i monumenti, i libri e i documenti antichi (filos.) Indirizzo della filosofia contemporanea che non limita l'interpretazione ai testi, ma la generalizza come dimensione costitutiva dell'esistenza umana, che si rapporta al mondo attraverso la dimensione dei segni linguistici, in cui si riflette la storicità dell'esperienza comunicativa.
Mi sono documentato ed ho capito!!!
Mafalda devi rassegnarti vogliono lo scalpo del tuo amato Sindaco!!!
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Caru figghiu mia, t’era bbutu scrivire la simana passata, ma me calatu nu tulore cu nnì caresciu certi cuzzetti a sirita, ca ni sirvianu, cu bbasa lu parete ti rretu a ccasa, ea ttuccatu cu rrimandu a oce, ca sta mmi sentu nu picca megghiu.
Caru figghiu mia , sò passate to simane e tte, ncora no scrivi, cce’ a ccapatu nienti??? La zzita comu stae?? E ssirisa se operatu a ll’urgiula? Ti lu panieri sta bbieni? Sta bbieni sulu o sta porti puru la zzita?
Caru figghiu mia, famme ssapire mprima, comu stonu lì cose, ca maggiù riculare. Aggiù pinsare puru a la spesa, sé nò bbieni te, io e sirita, cu cquattru maccarruni e nu stozzu ti carne ni ccumitamu. Ca nò mpozzu spittare l’urtimu mumentu, cu fazzu nu picca ti spesa. ca puru io tegnu tirittu cu ssecutu la prucissione e cu mmi paseggiu nu picca la festa paru cu sirita, se ole mmi porta.
Ieri cquandu so bissuta cu bbò a casa zziata cetta, cu nni fazzu isita, aggiu istu ca sta muntavanu la parazione, stannu, sta mmentinu l’archi, zzaccandu ti sotta la porta, finu a lla chiesa Madre.
Zziata cetta ieri mi ticia ca sta carciranu nu saccu ti boni cristiani, cquasi tutti tottori, ca signavanu mote miticine a lli critiani ca stiani malati.
No e mundu cchiui, figghiu mia, mo carciranu puru li tottori ca segnanu mote miticine, ma li cristiani no n’onu ssanare, onu mmurire allora.? No ssai cchiui comu ta cumpurtare.
Mmara a cci tene bisognu, ca sempre nui cchiu puirieddri simu quiddri ca bbuscamu, ca li ricchi teninu li sordi e ssi potinu ccattare cce’ bolinu. Puru l’uspitale. Iti ca stannu, onu misu cquattru bbande, e ttre fochi la menzadia e ttre la sera. Carru ti sant’Elina, stannu pare ca no ndae, ti santa Monica onu misu li ballarine.
Mo tocca propriu tti salutu, figghiu mia, ca pì mmoi nò sacciu cchiui cce’ taggiu ddire.
Tanti saluti mia, ti sirita ca stae a lla chiazza e di fraita.